Desde pequena eu sinto o desejo de escrever, e sempre que lembro dessa vontade me acompanhando desde criança, me vem na lembrança uma cena única, que sou eu pintando um tecido, fazendo nele uma praia, colando conchas reais que eu peguei na praia do Ariramba em Mosqueiro - ainda sinto o cheiro da tinta - e então colei em um caderno simples, que eu havia decidido que era nele que eu ia contar minha primeira história.
Fui pra frente da casa do meu avô - que é onde moro até hoje - e fiquei escrevendo coisas bobas que me aconteciam, que eu tinha um amor desde criança, que era um amor impossível porque minha mãe não me deixava namorar e blá blá...só que eu devia ter uns 14 anos, e esse tal amor, eu tinha desde bem antes. Louco isso né? Foi dele que eu acabei engravidando aos 17 anos, na nossa primeira noite juntos. Perdi nosso filho, e em seguida foi ele também, que me deu a segunda experiência de um relacionamento abusivo, mas na época nem me passava pela cabeça que isso seria um relacionamento abusivo, para mim era só uma briga como qualquer outra.
Outro momento que lembro que tentei escrever, foi usando a máquina de datilografia do meu avô, e nessa folha eu escrevia a relação que eu tinha com minha tia, nossa, como eu fui cruel com ela nessa narrativa. Não sei exatamente o que escrevi, mas eu lembro que ela me brigou muito e chorava com o que eu tinha escrito, hoje eu tenho um amor tão grande por ela. E aos poucos ouço dela, como foi aquela época aos olhos dela.
E hoje, quando tento escrever sobre minhas experiências, sempre me vem a mente, que escrever sobre os vários relacionamentos que vivi, são só desejos, que vão ficando cada vez mais para trás, porque não consigo ver nada que realmente valha para outro nas minhas experiências.
Estou me tornando uma acumuladora de histórias e experiências pouco interessantes, e não consigo extrair nada que seja útil para outra pessoa.
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